Und doch erhascht der Pilger aus liegen gebliebenem Staub nach intensivem Wühlen kleine Bissen, die süß schmecken, weil echt. In einem dieser Gefäße, durch die zeitweilig harte Schale des Trotzes vor der Außenwelt geschützt, fand sich also dieses: Wie es möglich sei, dass man die härtesten Bestandteile nimmt, ihnen auf schreckliche Weise Gewalt antut, sie in Formen zwängt, die ihnen nie ursprünglich angedacht wurden, sodass sie ächzen und jeden Moment zerspringen müssen, denn Frevel bleibt Frevel, und dass sie also ineinander gepresst werden in einem furchtbaren Prozess, der jedem Lebenden Schauer den Rücken hinauf bis über die Stirn jagen müsste, ein einziges Chaos also, widerwärtiges Verbrechen, und dergleichen in unendlicher Reihe an sich freiwillig aneinandergestellter Begriffe mehr, dass aus diesem Ding, sobald der zitternde Finger auch nur die Gitarrensaite berührt, die Erleichterung und der Frühling einer ganzen Welt bricht, das Firmament aus einem gezackten Riss dem Paradies entnommene Stimmen verteilt, die die Ahnung geben, dass nichts, aber auch gar nichts, endgültig und tödlich verwundet sein müsse.